Aveva la pella molle e butterata come un mandarino.
E se si avvicinava, se metteva quella pelle di mandarino vicino alla mia, ecco che sapeva di scorza d’agrumi strofinata sulle mani. Sapeva di quei dopobarba che solo i barbieri del sud ancora tengono, esposti sul ripiano sopra il lavandino, con la bottiglia di vetro smerigliato e lo spruzzino di stoffa gialla da toilette.
Carmen Ambasciati
